Roman-feuilleton (39) - "Lucien Fernet"

Il s’appelait Lucien Fernet.
Il avait quarante-huit ans et sa femme venait de le quitter. Depuis il avait passé son temps à végéter dans son salon et son lit, à regarder la télé et à boire. Il espérait qu’elle rentrerait, comme les autres fois. Mais non, elle ne rentrait pas. Il avait essayé de la chercher, il l’avait retrouvée chez une amie, mais un « Non ! » clair et net fut la seule réponse qu’il reçut. Il n’allait plus au boulot depuis lors, ne sortait que pour aller faire quelques courses alimentaires dans le supermarché du coin de la rue.
Et il se souvenait parfois de leur jeunesse.
Du temps où ils allaient se balader tranquillement, histoire de se bécoter dans les parcs et les cinémas, pour rentrer s’épuiser au lit jusqu’à pas d’heure.
Elle lui manquait terriblement.
Lorsqu’il vit ce type armé sortir son flingue et menacer la caissière, un bref raisonnement s’opéra dans sa tête. Il se voyait le neutraliser, comme dans les films, et l’aligner d’un coup de poing. Il serait un héros, les journaux parleraient de lui, il passerait à la télé, sa femme l’y verrait et rentrerait, ils seraient riches et ils vivraient heureux.
C’est pour ça qu’il tenta sa chance.
Suant sous son vieux pull vert délavé, il s’était approché lentement, aussi discrètement que possible. Il y était presque, presque, quand le braqueur le vit et leva son arme.
Merde !
Un coup d’épaule le projeta sur le côté tandis qu’il entendait le coup de feu, qui l’assourdit quelques secondes. Au sol, il ouvrit les yeux pour voir le jeune homme qui l’avait poussé roulé en boule par terre, du sang maculant sa chemise. Ses traits se tendirent d’horreur.
C’était sa faute. Entièrement de sa faute.

Dehors on entendit les sirènes de police.