Roman-feuilleton (18) - "vieille cicatrice"

Sarah rêvait...

Elle inspirait profondément, tout en s’enfonçant calmement dans son vieux fauteuil de cuir marron. Elle avait eu une dure journée, comme d’habitude. Elle leva les mains et détacha ses cheveux jusque là noués en queue de cheval, puis jeta un coup d’œil fatigué autour d’elle, balayant lentement sa chambre, presque mécaniquement.
Son regard s’arrêta à la série de portraits et de vieilles photos qu’elle avait suspendue sur le mur face à elle. Son père, sa mère, sa sœur. Elle se vit ensuite, sur un portrait de famille, petite frimousse brune aux yeux sombres et au sourire éclatant.
C’était il y a douze ans déjà.
Douze ans...
L’odeur de brûlé lui revint brusquement dans ses narines, et la vieille cicatrice à son épaule se remit à lui consumer la chair, comme cette nuit-là. Ils étaient tous morts, toute sa famille, tous sauf elle, coincés dans la maison, alors qu’un pompier était parvenu à la sortir, elle. Juste elle.
Les larmes jaillirent malgré ses efforts, et Sarah sanglota silencieusement.
Basculement en arrière, dans le passé.
Elle l’avait vu – elle avait tout vu ! Cet homme dans le bureau de son père, qui fouillait dans les tiroirs, puis déclencha l’incendie d’une simple allumette dans une flaque d’essence. Elle avait crié en le voyant, mais c’était trop tard. Il la frappa durement avant de s’enfuir, et elle était restée un moment dans l’inconscience. Quand elle se réveilla, les flammes avaient envahi toute la maison, et sa robe de chambre avait pris feu. Elle hurla, appelant ses parents. Elle entendit leurs cris étouffés à l’étage. Impossible d’aller les chercher, les flammes dévoraient la porte et le couloir, elle voyait mal, les yeux en pleurs de douleur et de fumées, toussant sous le flot âcre de la suie et des vapeurs en mouvement, et elle avait si peur…
La silhouette d’un pompier se présenta alors à la fenêtre, et tout s’arrêta d’un coup – la chaleur, la toux, la douleur, tout disparut, comme au sortir d’un rêve. On l’avait sauvée.

Sarah se réveilla en sursaut
Onze ans après, elle se souvenait encore de chaque détail, jusqu’au goût de la fumée dans sa gorge.
Et elle avait juré de se venger.
C’était là son unique obsession.
Son regard se durcit. Douze ans après, elle n’abandonnait toujours pas. La lueur de l'aube tardive éclairait sa chambre.